Pessimismo.

O problema é que eu sou uma pessimista assumida. Daquelas que quando está alegre acredita que em breve algo acontecerá e toda aquela felicidade se dissipará ao vento. É horrível, acredite, eu sei, mas essa é uma verdade sobre mim.
Quando estou feliz, com um estado de espírito manso, sou poço sem água. Sou vazia pra poemas. Sou verso mudo. Incompleto.
Não aprendi a falar de amor positivamente. Tudo se compõe dentro de mim quando o sentimento é sofrido, quando há feridas não cicatrizadas, quando não há reciprocidade no querer.
O problema é que eu sou uma pessimista assumida. Tenho dito.
Não canto olhares correspondidos, não escrevo sobre corações unidos por laços inquebráveis, não pinto quadros com sorrisos. Sou folha seca ao vento de outono quando há paz ao meu redor.
Sou adepta do platonismo. Sou fascinada pelo encanto das lágrimas rolando pelo rosto. Me encanta quando o coração sangra, quando a dor não pode ser suprimida pela morfina. Quando a doença não é tratável pelo médico. Quando injeções não resolvem o problema.
Não acredito no para sempre, e só falo quando o para sempre acaba. Antes disso sou música fora de tom. Sou nota destorcida, violão desafinado. Quando o para sempre ainda está deitado ao lado da cama, eu sou flor murcha. Sem perfume.
Quando me faltam palavras, me falta o chão. Sou o que sou porque escrevo, e quando não escrevo, me sinto morta. Eu morro quando o amor é feliz.
Eu preciso que ele seja destruído. Preciso de um peito despedaçado e muitos socos no travesseiro. Preciso de lençóis encharcados pelo choro da madrugada, de copos quebrados na parede, de gritos presos na garganta. Preciso de alma em frangalhos.
Se tudo corre bem, eu não estou bem. Eu me perco sem poesia e as rimas se vão como borboletas ao vento. E no fim, eu me sinto só. E aí escrevo.
Porque eu sou daquelas que precisa que tudo chegue ao fim pra poder começar a primeira linha.